Porque às vezes a vida parece um eterno prelúdio. Uma preparação para aquele ''algo mais'' que nunca chega. Meu samba em prelúdio tem notas marcadas pela herança burguesa, pela família, por minhas próprias amarras interiores. Até o ponto que esse compasso ensaiado cansa, irrita. O disco arranhou. E agora, Baden Powell?
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